RESPIRANDO

Etiquetas: Chicago, Música

Tengo sentido del humor, aunque sea negro, o raro como me dijo una vez mi amiga del alma cuando todavía no lo era: -"Respi, aquí no se entiende muy bien tu sentido del humor, y la gente puede creer que le estás tomando el pelo..."- .

 No sé si es natural, o me lo he propuesto, pero tengo sentido del humor. Me gusta reírme y aprovecho cualquier oportunidad que se me presente mínimamente favorable, para darme un baño de endorfinas en forma de carcajada o, mucho más frecuentemente, de sonrisa. Para hacerle un guiño a los reveses. Que les den.

 Seguramente porque me parece que hay demasiadas cosas terribles en la vida que no me han pasado, y hay que celebrarlo, porque me podrían pasar. Todo aquello que es posible, puede pasarle a cualquiera, y yo me estoy librando, de momento, de muchas cosas de las que otras personas no se han librado. No voy a enumerar, pero ¡como para no estar contenta!

 Mi trabajo roza, muchas veces, la parte más triste de la vida, y otras muchas, más que rozarla, se sumerge por completo en ella. Si no fuera porque me empeño en quitar drama, en buscar el lado cómico que, casi siempre, tiene todo lo que nos pasa, no sobreviviría a la contemplación del lado obscuro, y además, inmersa en él, no podría tender el puente necesario para ayudar a nadie a salir de ahí.

 En el despacho me río mucho, y mal se me tiene que dar el día, si no consigo que el de enfrente se ría también. Me encanta cuando alguien me dice lo que se divirtió en la terapia, y eso que siempre se empieza haciendo uso de la caja de klinex que tengo en mitad de la mesa, a mano, porque sé que la van a necesitar casi seguro.

 Pero pasado ese primer mal trago, solemos reírnos. Nos reímos, que no es lo mismo que no tomarse en serio las cosas. Reírse de lo propio, es la forma mejor de objetivar las cosas y a nosotros mismos, y ese suele ser el primer paso para poder arreglar algo.

 Bien mirada, la vida suele ser más cómica que otra cosa. No hay nada más cercano a la comedia, que el drama. De eso, sabe mucho Hollywood.

 Por eso admiro profundamente a la gente que sabe tomarse a broma a sí misma y al mundo. A los que saben dar la vuelta al panorama y sonreír ante las trampas de la vida. A los que parece que no se toman nada completamente en serio, porque estoy convencida de que son los más serios de todos. Los más formales. Los más fiables en los malos momentos.

 Por eso también, me pueden las situaciones en las que la gente se empeña en darle a todo demasiada importancia. Sobre todo a sí mismos. Y normalmente no la tienen, pero aunque la tengan. Y es en esos casos (cuando me rodean caras de pena, habitualmente además por cosas normales, puede que incómodas, sí, pero normales, y una solemnidad excesiva, como si realmente el asunto fuera de vida o muerte, cuando casi nunca lo es), cuando no me sirve mi sentido del humor negro, blanco, o del color que sea. Aunque lo intente, y dios sabe que lo intento. Me pongo de mal humor y soy incapaz de reírme. Me cabrea el melodrama. No me pone triste, me cabrea de una forma extraordinaria.

 Hay muchas maneras de ver las cosas, pero negras es como no se ven. Y si es de noche, menos. Pero mira que hay gente que se empeña...

Etiquetas: Personas, Vida, Humor, Melodrama

Etiquetas: Ballet, Tchaikovsky

Suena una alarma de incendios. No puedo moverme. Decido morir quemada y me doy media vuelta. Vuelve a sonar. No huelo a humo. Mierda, el despertador. Las siete y media. ¿Quién me mandará a mí dar citas a los madrugadores?

 Trato con todas mis fuerzas de abrir un ojo, y en vista de la dificultad, me pienso un rato si será obligatorio abrir el otro. Me pesan los párpados como si fueran de plomo. Haciendo un esfuerzo infinito, retiro las sábanas y estoy casi convencida de que he podido incorporarme, aunque no podría jurarlo.

 Sentada en el borde de la cama, me pregunto si no podrán pasar sin mí las citas de hoy, y si mis hijos estarían de acuerdo en hacer ayuno involuntario si no gano dinero para comer este mes. Me contesto que no a las dos cosas.

Con plena conciencia de que no hay marcha atrás, me levanto y me arrastro, literalmente, hasta el cuarto de baño. No tengo valor para afrontar el espejo, así es que decido seguir con los ojos cerrados. Total, para lo que hay que ver...

 Mientras echo el resto tratando de sostener una esponja que parece tener vida propia, me juro por mis muertos que esta noche me acostaré temprano. Que esto de bloguear hasta las tantas es un invento del diablo y que, probablemente, me caeré muerta antes de dos horas, en mitad de la calle, para regocijo de las gentes de buenas costumbres que se acuestan con las gallinas, que es lo que tendría que hacer yo. Si a quien madruga (adecuadamente, supongo), dios le ayuda, ahora me lo explico todo...

 Ya en la cocina, y de pie para no dormirme, derramo parte del café antes de atinar en la taza. Me lo bebo hirviendo, esperando el efecto de una anfeta. No noto nada. Insisto. A la segunda taza, empiezo a notar que ya soy capaz de mantenerme erguida casi sin ayuda.

 Mi hija, que hace media hora que está levantada, y canta (!!!!!!), entra como una tromba contándome algo que no soy capaz de descifrar. Pido BIS con cara de boba. "Pues acuéstate antes, mamá, hija", me regaña. Decido que en ese momento, aún a riesgo de perder mi autoridad, no tengo energía suficiente para contestar que qué más quisiera yo, y que cuando sea madre, comerá huevos. Lo pienso, palabra, pero no puedo articularlo.

 El otro, el que faltaba, se levanta también como si fuera lo más natural del mundo. Empiezo a pensar si no habrá habido confusión en el nido del hospital, porque estos niños no tienen nada que ver conmigo. Mira que si ha empezado la invasión de los ultracuerpos... Lejos de adivinar mis pensamientos, él me sigue contando no sé qué de la Eurocopa y de unas casillas. No estoy muy segura de haberlo entendido todo, pero ya voy pudiendo contestar algo. Me tranquilizo, vamos a mejor.

 Son las nueve y media cuando salgo por la puerta a todo correr. Nunca seré capaz de explicarme cómo nadie se da cuenta de que, sea la que sea la hora en la que esté de pie, no me despierto hasta las doce. Aunque hable. Más si hablo.

 Es evidente que hoy tampoco me iré a la cama temprano. Lo que me costaría trabajo ahora, sería cerrar los ojos. Ser noctámbula es una maldición, estoy convencida, por ser Jack El Destripador, lo menos, en mi anterior vida. Seguro.  

Espero que mis muertos sepan perdonarme.

Etiquetas: Mañanas, Madrugar, Noctámbulos, Bloguear

Lo veo a lo lejos. Sin problemas hasta para mí que soy miope. El paisaje es tan llano, que sería imposible no verlo. No se me encoge el estómago. No sé si porque ya lo llevo encogido del viaje con conductora primeriza, o porque el influjo maléfico que ha ejercido siempre en mí, ese trozo de La Mancha, ha perdido todo su efecto. En cualquier caso me alegro. ¿¿Mira que si fuera que ya soy mayor??

Paramos el coche y esperamos a que vengan a buscarnos. La gente que pasa no deja de mirarnos, y tengo la impresión de que, de un momento a otro, alguien nos dirá: -"¿Vosotras de quien sois, chicas?!"-

El pueblo no ha cambiado nada en estos nueve años. Casi me da un escalofrío al pensar que alguna vez me planteé vivir aquí. Trato de recordar algo agradable para darme ánimos. En el pasado no encuentro nada, pero si pienso en mañana, mi parte más perversa se sonríe por dentro. O eso quiero creer.

Nuestro guía llega y me mira a distancia prudencial. Calibra y masculla con sorna: -"Cuarenta y cinco en canal... cada día estás más lustrosa..."- Yo le arreo en la espinilla, es lo bueno de estar en el pueblo, puedes dejar de ser civilizada, pero estoy encantada de encontrar una cara amiga de verdad por estos lares. Cuando se acerca por fin a darnos un beso, oigo que me dice bajito: -"Valiente..."- Me río por no llorar y pienso quien me mandará a mí, venir a enterrar fantasmas, (yo, que no creo en los espíritus) a pueblos perdidos de La Mancha. Pero me envalentono, y digo socarrona: -"¿Tenías alguna duda?"- Y sé que no la tiene, porque todas las tengo yo...

A las doce del día siguiente llamo al timbre tres veces, como siempre. Me abren desde arriba sin preguntar y sin asomarse. Llamada familiar, claro. Subimos las dos la escalera como las que van a morir, y ni siquiera pueden saludar.

Cuando nos ve, mi exsuegra no sabe si alegrarse o morirse del susto. No puedo menos que comprenderla porque siento lo mismo. La pregunta que se ha instalado a vivir en mi cerebro desde ayer, vuelve a hacerse presente: "¿Qué coño hago yo aquí?", me digo mientras me dejo besar y abrazar por la mujer que ya no puede hacerme nada. Me reconforta pensar que estará haciendo cábalas por mi presencia, y que nada de lo que piensa que voy a hacer, voy a hacerlo. Pero ella no lo sabe. Casi puedo leer su pensamiento y casi me da pena. Y rabia, porque ojalá fuera yo como ella cree que soy. Pero sólo soy como soy. Asustar a un fantasma. Algo es algo.

Me resulta raro sentarme de nuevo en la cocina en el mismo sitio en el que me senté durante 20 años. Tiene los ojos llenos de lágrimas, y aunque sé que por lo menos la mitad, son de cocodrilo, me emociona la otra mitad y sé que, para variar, no miente cuando dice que me echa de menos. Algo tarde, pero me echa de menos. Miro a mi hija, que seguro está pensando lo mismo que yo, y la veo más hermosa que nunca, y más valiente, y con el corazón más grande que conozco, consolando a su abuela, quitando hierro a estos años de ausencia, y de mentiras que las dos sabemos que no acabarán aquí.

 A la hora de irnos, alguien me pide perdón. Y soy tan imbécil, que en vez de disfrutarlo a cámara lenta y con el Aleluya de Haendel de fondo, que es lo que el momento merece, me da tanta pena, que susurro enseguida: -"Anda, tonta, no pasa nada"- y doy un abrazo de verdad a mi excuñada, mientras lloramos las dos a moco tendido. Para matarme.

Tonta del todo, porque sé que me arrepentiré de no haber traído un notario que diera fe de todo esto, o por lo menos, disfrutar poniéndoselo todo un poco más difícil. Porque recaerán. Seguro. Y yo volveré a dolerme. Y los habré perdonado en vez de matarlos, o fustigarlos con el látigo de mi indiferencia (o en su defecto, con uno de siete colas).

Ya en la calle, mi hija y yo cogidas de la mano, sonreímos sin volver la cabeza, con plena conciencia de que hemos ganado una batalla en una guerra perdida que nunca quisimos librar.

Pero hay momentos, que merecen un viaje a muchos kilómetros de distancia, aunque sea nueve años después. Y aunque una esté completamente segura de que no servirán para nada más, que para una misma.

Etiquetas: Volver, Mentiras, Perdón

Visito al otorrino de mi familia, al que conozco desde hace 20 años. Nos tenemos un aprecio extraño y casi siempre me pincha porque sabe que salto. Es un buen hombre, pero me cabrea la situación de poder que supone ser "el médico" cuando uno es el paciente, y él lo sabe y se aprovecha. ¿¿He dicho ya que odio a los médicos en general y a alguno en particular??

 -Menda, amable, proponiéndome no cabrearme esta vez, pase lo que pase: "Toma, los análisis de mi hija, no puede venir, está en Sevilla, ya sabes, los exámenes"

 -Otorrino, con media sonrisilla irónica:"Ya, ¿y tú? ¿No tenías que haber venido cada seis meses, para que yo vigilara tu conducto? Hace por lo menos 5 años que no te veo el pelo. Luego me dirás que estás sorda."

 -Menda, tratando de cambiar de tema y de no sentarme en el sillón. Por no obedecer más que nada.: "Pues ya me has visto el pelo. Más largo. Por mí no te preocupes, yo estoy estupenda."

 -Otorrino, con sorna y el aplomo de saber que está en SU despacho...: "Que estás estupenda nadie se atrevería a ponerlo en duda, Respi, pero siéntate ahí y déjame verte el oído."

 -Menda, con sensación de que me está tomando el pelo, pero en mis trece, sin moverme del sitio: "Qué manía con verme la oreja, que estoy bien, si hubiera querido enseñártela, hubiera pedido cita para mí."

 -Otorrino, esperándome en el sillón de reconocimiento, pesadísimo: "Que te sientes y te calles."

 -Menda, cabreada, pero sentada en el sillón con la oreja al descubierto: "¡¡Qué pesadito te pones!!"

 -Otorrino, graciosillo él: "y eso que te pido que me enseñes la oreja, que si te llego a pedir verte la úvula..."

 -Menda, cogida por la oreja, pero odiando a los que van de listillos y segura de haber perdido la apuesta conmigo misma de no cabrearme: "Eso es más fácil, con decirte que NO abriendo mucho la boca, me la habrías visto entera."

 -Otorrino, dueño de la situación y de mi oreja: "Y qué, ¿cómo estás de ligues?"

 -Menda, atónita y a punto de levantarme y llevarme el otoscopio puesto: "Y tú, ¿¿cómo estás de forúnculos??"

 -Otorrino, descojonado pero en retirada: "Qué desagradable eres, hija, Respi."

 -Menda, acordándome de sus muertos: "¡Y tú qué cotilla!"

 Y todavía me queda la revisión ginecológica. Vaya racha. Odio a los médicos, es mutuo y pretenden que vuelva. Lagarto, lagarto...

Etiquetas: Médicos, oído, confianzas

Conocí una vez a un chico estupendo, que hablaba con un póster de Jesucristo que tenía en la pared de su cuarto. No era especialmente creyente, así es que los problemas se hicieron evidentes, cuando el póster empezó a contestarle.

 Desarrolló una psicosis por abuso de sustancias a los 18 años. Desde los 14, consumía cuanto caía en su mano, y en el resto de su cuerpo, a pesar de su buena crianza y los esfuerzos de su madre que, jamás, en todos sus años de profesión con otros hijos, había tenido que lidiar con algo semejante.

 De vez en cuando lo veo por la calle, debe andar ya por la treintena, deambulando solo, ido, desamparado y serio. Sé que está medicado y ya no tiene alucinaciones, ni delirios, pero su vida se paró hace más de una década, y los infinitos psiquiatras, psicólogos, y otros técnicos de la salud, no hemos conseguido volver a ponerla en marcha.

 Era un chico muy guapo, belleza andaluza típica, moreno, alto, con buen porte, y una dentadura espectacularmente blanca y perfecta. Aunque cuando llegó a mí, ya empezaban a notársele los estragos de la enfermedad, seguía siendo un muchacho atractivo e inteligente, con todo por hacer.

 Probablemente no haga nada, ya, más que estar aislado y pasarlo una veces peor que otras. En parte por la propia enfermedad, que suele ir degenerando, y en parte porque los efectos secundarios de los antipsicóticos no son moco de pavo, hasta el punto de que muchos enfermos prefieren los propios síntomas de la enfermedad, a los de la medicación.

 Leo que España está a la cabeza de consumo de cocaína. Cuatro veces más que el resto de los europeos, y por delante de EEUU. En algo había que ser los mejores. Vaya medalla, es para estar orgullosos.

 Si ya no entiendo, seguramente por la edad, que uno salga a divertirse a partir de la una de la madrugada, hora en la que hasta Cenicienta era ya una calabaza, menos entiendo todavía, que se salga para "cogerse un ciego". Será que a mí me gusta tener los ojos abiertos y la cabeza. Que nunca se sabe para qué, ni cuando, te pueden hacer falta.

 Claro que tampoco entiendo que se institucionalice el Botellón y que, como la cosa más natural del mundo, los Ayuntamientos dispongan lugares para que los jóvenes se emborrachen en masa y en público, o se coloquen, o lo que sea, oficialmente, y con polis alrededor. Porque eso de perjudicar al prójimo si hay que evitarlo, pero si ellos quieren destruirse el hígado o las neuronas, ya no es cosa del Estado ponérselo difícil.

 Y que nadie me argumente con los Mayas y sus colocones, que no estoy para jodidas estupideces no extrapolables.

 Así es que cuando pienso en que tengo dos hijos que no fuman ni tabaco (milagrosamente, con una madre fumadora como yo), y beben Coca-Cola y Nestea, me dan ganas de ir de rodillas en peregrinación al manantial de Lanjarón o algo parecido, con todos los dedos cruzados, para que sigamos así.

 A veces,  mi trabajo, y la sensación de impotencia que puedes llegar a tener, son muy, pero que muy, jodidos.

Etiquetas: Modernidad, Sustancias, Pastillas, Psicosis, Consumo

Oigo esta canción y me acuerdo  de algo:

-"No sé cómo lo haces, pero cuando tú vienes, consigues que esto parezca un hogar. Debes ser tú, mamá."

(Mi hija en su piso de estudiante. Su madre engordó 3756473 kilos por un lado, y se murió de pena por otro. Vale, que sí, que soy rara...)

Me marcho hasta el lunes, disfrutad el fin de semana, voy a ver si lo consigo otra vez.

Sé que le debo visitas a todo el mundo, lo haré a mi vuelta (soy una inútil con el portátil), ¡¡Jurao!!

Etiquetas: Hogar, Home, Madres, Hijos, Música, Bublé

Guerra desatada en el PP. Lo importante, lo renovador, lo legítimo,  sería que fuera por ideología y no por intereses de poder, pero cómo separar lo uno de lo otro y aparcar el cinismo, visto lo que estamos viendo a diario...

 Que la derecha española está, todavía, unida a cierto repelús por parte de la mayoría, está claro si sumamos. Durante 22 años, el pueblo soberano (o parecido), le ha dado la oportunidad de regir sus destinos al PSOE, mientras que ha confiado en el PP, sólo durante 8 años. Las matemáticas no mienten. Digo  yo que por algo será.

 Y no creo que sea porque la gestión socialista sea mucho mejor en líneas generales, de lo que sería la del PP, la verdad, claro que yo soy una escéptica genética, sino que, estoy convencida, se explica mejor este reparto, por ese repelús, del que hablaba antes, y que sigue asociando en muchas cabezas, PP a Franco.

 Probablemente no es justo, ni a lo peor, demasiado consciente, pero creo que pesa a la hora de votar. Es cierto que yo me dedico a analizar cabezas, y eso me permite interpretar las situaciones desde otros puntos de vista, pero digo yo ¿es que a estos partidos no los asesora nadie más que su peor enemigo?

 Quizá el Sr. Rajoy, Don Mariano, haya hecho un análisis parecido al mío, y haya decidido deslindarse, en lo posible, de semejante asociación mental, con un lavado de cara general, y un ajuste de posición al centro. No me parece mal si se pretende gobernar, vistos los últimos y los penúltimos resultados electorales. Y me parecería hasta bien, si el análisis ha llegado, hasta, darse cuenta de la demanda de muchos españoles. Aunque creo que eso sería ya demasiado pedirle.

 Pero está claro que a muchos sectores de su partido, no les parece lo mismo. No parece que los españoles estén muy por la labor de la derecha dura del Sr. Aznar, Don José María, o de la Sra. Aguirre, Doña Esperanza (anda que hay nombrecitos que parecen profecías con mala leche).

 En un país todavía traumatizado por años de dictadura, y últimamente recordados, (a mi parecer, de forma poco oportuna, una vez que todos habíamos enterrado el hacha de guerra, y una generación entera sólo conocía ya la democracia como estado de gobierno), por la Memoria Histórica de marras, creo que la derecha se hace un flaco favor a sí misma, demostrando públicamente que no está dispuesta a desplazarse suavemente hacia un sector más centrista y menos duro.

 Convencida ya de que las gestiones de unos y de otros, de la izquierda y la derecha, a la hora de la verdad, son muy parecidas, o sea, ir a lo suyo y no a lo nuestro, por lo menos podrían ahorrarnos estos espectáculos lamentables, que no hacen más que aumentar la sensación de canibalismo intratribu, que ya teníamos todos.

 Y, lo que es peor, la desidia del público, por algo que a mí me parece que es tan importante como el concepto de política, que en una de las acepciones de la RAE es: "Arte, doctrina u opinión referente al gobierno de los Estados".  Y según la Wikipedia: "La política (del griego πολιτικος (politikós), «ciudadano, civil, relativo al ordenamiento de la ciudad») es el proceso y actividad orientada, ideológicamente, a la toma de decisiones de un grupo para la consecución de unos objetivos." Recuerdo a los lectores, que pese a lo que pueda parecer, esos objetivos de los que habla, son los nuestros. Los de los ciudadanos.

 Leo en un periódico, que en los foros de la web del PP, se acusa al Sr. Rajoy, Don Mariano, de querer romper España. Qué manía con las roturas. Y eso que hasta hace nada, era él mismo quien acusaba al Sr. Zapatero de lo mismo. Me cansa la poca originalidad. Y lo que más me cansa es el cinismo, una vez más, de la clase política.

 Seguramente pecaré de ingenua, pero espero que todos estemos tomando nota de cada paso de unos y otros, porque dentro de nada, será tiempo de evaluar. Si es que nos dejan opciones, claro.

Etiquetas: PP, Política, Rajoy, Aguirre, Derecha

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Leo que el Parlamento británico (¡¡Dios salve a la reina!! y a todos los demás que nos den...), ha aprobado una ley, que permite la creación de embriones híbridos (animal+humano), con fines de investigación. Me quedo más tranquila con la coletilla, menos mal que no es con fines de montar un circo ambulante.

 No sé dónde se van a poner, ya, las manos, algunos sectores sociales, la Iglesia, por ejemplo, porque creo que, en la cabeza, les va a parecer poco.

 En principio, a mí me parece bien todo lo que implique adelanto, sobre todo porque estoy convencida de que determinadas cosas son imparables, nos pongamos como nos pongamos. La ciencia y la técnica, como ejemplos claros, a pesar de que quemaran a Galileo. Incluso a pesar de que la Iglesia Católica se disculpara unos cuantos años más tarde. Ya se sabe que las cosas de palacio, van por pasillos interminables. ¿O era inescrutables?

 Claro que estaría bien definir, qué es adelanto y para quién lo es. Porque a día de hoy, ni siquiera somos capaces de evitar que millones de personas mueran de hambre, y eso que hace mucho que está más que investigado y demostrado el remedio: Comer. Y si es posible, todos los días. Así es que, bien mirado, no estoy segura, conociendo al género humano, que lo que pueda parecer adelanto para todos, lo sea de verdad.

 Da un poco de miedo pensar qué barbaridades seremos capaces de hacer con tanto avance de la ciencia, por supuesto todo en aras de la mejora de la calidad de vida de los humanos, que para eso tenemos un cerebro, aunque no siempre demos muestras de llevarlo puesto.

 Uno de los apartados de la ley aprobada por los ingleses, permite fecundar un óvulo humano con esperma animal, y viceversa. Me lo expliquen.

 Cierto es que también se ha legislado que estos embriones no pueden mantenerse vivos, más de 14 días. Pero eso es ahora, quién sabe lo que se legislará en el futuro.

 Las cuestiones éticas de este tipo de experimentos, están fuera de toda duda, y plantean un montón de preguntas. Por lo menos a mí, que soy preguntona de natural. Pero no son fáciles de contestar, creo yo, en uno u otro sentido.

 Una que es más racionalista que espiritual, se plantea, a veces, qué tiene de diferente nuestra especie de otras. Mi antropóloga favorita diría, lanzándome una mirada de mamáquenoteenterasdenada,hija, que la capacidad de simbolizar, pero no sé yo si eso es suficiente para ponerle tantos peros a los híbridos estos nuestros de marras, cuando ya hemos favorecido cruces como el Ligre (cruce entre león y tigresa), el Leopón (cruce entre leopardo y león), el Zebrasno (cruce entre cebra y asno), o el wholfin (cruce entre ballena asesina y delfín ¿??????), y nos parecen tan estupendos, oye. Ni siquiera nos planteamos los conflictos internos que tendrán semejantes individuos mezclados. O sus instintos, o lo que sea.

 Imaginaos qué podría pasar con la conciencia de individuos medio humanos, medio animales. O con su cordura.

 En 1986, Jeff Goldblum, uno de mis actores preferidos, protagonizó una película estupenda: La Mosca (  http://es.youtube.com/watch?v=DHDGb7vBIew&feature=related  ), que ya me impresionó entonces, cuando todavía la idea era descabellada.

 Ahora ya no lo es. No a largo plazo, la verdad. No estoy segura de querer estar aquí para verlo.

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Me enganchó House en la primera temporada. Cosa rara, porque  no me gustan especialmente las series, ni la televisión. Pero me enganchó seguramente, porque mi concepto de los médicos en general y de alguno en particular, es ¿cómo diría? , el de que son personas altamente interesadas por las enfermedades, y en absoluto interesadas por el enfermo (salvando las excepciones que confirmen la regla).

House era el paladín de mi concepto. El personal le importaba un pimiento, pero de enfermedades y diagnósticos sabía más que nadie. Su capacidad de seguir pistas e indicios, (como Sherlock Holmes, que luego supe que había servido de inspiración a los guionistas), su capacidad de relacionarlas, su mente rápida y su capacidad de resolución, me tenían completamente encandilada.

Me encantaba que no tratara de vendernos compasión o empatía, que no tratara de disimular su disgusto por las personas, o su indiferencia por el sufrimiento, físico o emocional, si consideraba que eran un obstáculo para resolver el problema.

Pero un poso de tristeza en sus ojos azules, la falta absoluta de sonrisa siempre, su cojera, y la sugerencia de un sufrimiento físico intenso y crónico, me dejaba un resquicio a la esperanza de que su cinismo evidente, no fuera más que una máscara de su propio dolor que acabaría por aparecer haciéndolo del todo humano. Una especie de redención. Soy una estúpida romántica, lo confieso.

Pues no. House es progresivamente más inhumano y más miserable. Si esconde algo de interés por los demás en su interior, debió perder la llave hace tanto tiempo, que no hay forma de profanar el escondrijo.

Es déspota, desconfiado, misógino, misántropo, sexista, despiadado y temerario con la vida de los demás. Amén de su explícita adicción a la Micodina de marras... Así es que, una vez convencida de que es imposible redimirlo por más que me hubiera gustado, decido borrarme de la serie, y enterrar mis ilusiones de que era posible un personaje con cabeza y corazón.

Y entonces, cuando los guionistas han decidido darle cien vueltas de tuerca al personaje, dejándolo convertido en un exceso general de todo lo que podría despreciarse, entonces, para mi sorpresa, todo el país lo adora como un dios. Me quedo muerta.

¿Seremos todos masoquistas? ¿Jamás aprenderé a ir la ritmo del resto del personal? Las respuestas, en la publicidad.

Etiquetas: House, Series, Televisión

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En estos tiempos de pensamiento engañosamente liberal, en los que todo vale, parece que nadie se atreve a decir que esto está mal, o aquello, bien. Es cierto que la mayor parte de los conceptos del bien y del mal, han demostrado ser relativos a lo largo de los tiempos. Pero más por conveniencia social, política, o económica, que por otra cosa.

 Desde que decidimos abolir el infierno eterno, ojalá que no unilateralmente, todo se nos ha vuelto tan relativo, que nadie se atreve a ponerle límite a las cosas, so pena de convertirse en carca y cuasi nazi, para los gurús del pensamiento moderno. Lo peor que se puede decir, es que esto no se hace porque está mal. Sin más.

 El código moral de la conducta, el que nos dicta la mayoría de las veces y sin tener que preguntar mucho, lo que está bien hecho y lo que no, ha pasado a mejor vida de golpe, sin avisar, y algunos, como yo, todavía no se acaban de hacer a la idea de su pérdida.

 Ahora necesitamos justificar hasta el infinito, no vayan a pensar de nosotros que somos antiguos o cosas peores, la prohibición de algo. Y a mí me parece que, si eso es lo que nos queda del Mayo del 68, está claro que nos hemos perdido alguna clase.

 Para estar al día, hay que ser permisivo con toda clase de conductas, y si me apuras, un poco perverso también. Es tan divertido...

 Explicarle a niños de 3 años, las razones filosóficas por las cuales no es recomendable correr con una piruleta en la boca, por ejemplo, o a los niños de 15, los fundamentos teóricos de las consecuencias hipotéticas a largo plazo, del botellón indiscriminado en las plazas públicas, hasta las 8 de la mañana. Cualquier cosa menos decir que eso está mal. Faltaría más.

 Que no digo yo que sea malo para nadie, explicar las razones de las cosas, pero que estoy convencida de que nos estamos pasando de la raya del sentido común, también.

 Nos asusta el mal y hemos decidido desterrarlo. Si no se nombra, no existe. Y a vivir que son tres días y dos nublados.

 Por eso, cuando pasan cosas como la del "monstruo de Amstetten", en Austria, a todos nos recorre un escalofrío que nos pone todos los pelos de punta, y enseguida, tratamos de tranquilizar nuestras conciencias, buscando una explicación lógica en la psiquiatría. Son enfermos, seguro, nos decimos, y volvemos a respirar tranquilos.

 Pero hay veces, en las que no se encuentran razones lógicas y tranquilizadoras, ni siquiera médicas, para explicar el sadismo, el narcisismo, el abuso de poder y otras características de algunas personas, para causar sufrimiento en otras. No hay razones. Lo hacen porque quieren hacerlo, porque no les importa el dolor ajeno, porque están por encima de los conceptos del bien y del mal. Casi como nos quieren hacer creer que estamos todos en alguna medida.

 Lo malo existe. Sin locura, sin compasión, sin empatía, sin arrepentimiento. Y vive entre nosotros. Exactamente igual que lo bueno.

Etiquetas: Bien, Mal, Pensamiento, conciencia