RESPIRANDO

Con mis mejores deseos de felicidad para todos.

Etiquetas: Felicidades, Navidad

Está de moda la mala educación en el más amplio sentido de la palabra. Lo zafio, lo grosero, la falta de empatía, lo miserable, lo amoral, se nos vende como “auténtico”, y lo peor es que muchos lo compran.

No sé a qué gilipuertas se le ocurrió la feliz y estúpida idea de que, cuánto más daño se haga al próximo, en forma de palabra, obra u omisión, más demostramos lo auténticos y lo modernos que podemos llegar a ser. Y detrás de ese gilipuertas, un montón de gilipuertas más, compraron la moto y van por ahí, poniéndolo todo perdido de estupidez, y confundiendo el culo con las témporas.

Si nos empeñamos, y parece que muchos están en ello, convertiremos este mundo en un estercolero lleno de ratas, escarbando en la basura y enseñándose los dientes unas a otras. Bonito espectáculo. Pena de millones de años de evolución. Y pena de dinero y tiempo gastado por mi madre, en educarme a la antigua usanza. Parece sencillo (pero no debe serlo): no hagas con el próximo, lo que no te gustaría que te hicieran a ti. Regla básica y fácil, hasta para los que no tengan un dedo de frente.

Todo esto va por los que se te pegan por detrás al coche en las autovías, demostrando, no sólo falta de sentido común al poner su propia vida en peligro, si no, además y mucho más importante, una falta absoluta de respeto por las vidas ajenas, y por supuesto, a las leyes que se dictan para todos, hasta para los imbéciles que se creen dueños de la carretera.

Va también, por los jóvenes (y menos jóvenes) que utilizan las vías públicas (o sea, del público en general), para “ponerse ciegos”, y armar el escándalo padre al darse con el mobiliario, supongo, también público, a cualquier hora de la noche y en cualquier día de la semana, sin el menor respeto por los pobres “demodés” que intentan dormir y que además curran al día siguiente como tontos. Y encima como sonámbulos.

Por los basurapresentadores de los programas de telebasura, que escarban en lo más miserable de las vidas ajenas, con una maestría que pone los pelos de punta, sin percatarse lo más mínimo de lo miserables que resultan ellos mismos, en una demostración perfecta del funcionamiento de los mecanismos de defensa personal de proyección.

Por los imbéciles que hacen de la “sinceridad” su bandera, y que te parten por la mitad de un hachazo verbal, innecesario y parcial, y casi nunca recíproco, porque suelen saber intuitivamente a quien hay que dar para no recibir.

Por los que han hecho del físico el Dios de nuestro tiempo, sin tener en cuenta que la genética no es ningún mérito, ni las prótesis tienen más valor que el que nos cobran los que se lucran de la carrera, perdida de antemano, contra el tiempo. Y nos llevan a los pies de los caballos, tratando de ser lo que no somos, o de parecerlo. Convirtiéndonos en esclavos de un ama tirana y cruel que es la opinión pública. O que pretende serlo y a ratos lo consigue, como si público no fuéramos todos.

Va por los superficiales, por los crueles, por los narcisistas que maltratan sin dejar ninguna huella física, que pueda ser apreciada por los ojos de los demás, pero que son idelebles para aquellos que las sufren. Por los individualistas sin pizca de solidaridad por el dolor ajeno, por los gritones, por los violentos, por los que se creen más que nadie, por los que han hecho de la falta de disciplina y responsabilidad personal un credo y una bandera universal, que si no haces tuya, parece que eres de otro planeta. Inferior, por supuesto.

Estoy cansada de sentirme fuera de lugar, de alucinar con cosas que, cada vez más, parecen normales. Si lo permitimos, las casas, las calles, las ciudades, el mundo, acabará siendo suyo. Ganarán la batalla de la tierra media. Y de la Tierra entera. No pienso consentirlo, este mundo también es mío.

P.D. Este post, con ligerísimas variaciones, ya lo publiqué en el antiguo Blog Respirando que cerré. Algunas circunstancias recientes, me lo han recordado y por eso vuelvo a ponerlo hoy aquí. Mis disculpas a los que ya lo hubieran leído y tengan el mérito, increíble, de recordarlo.

Etiquetas: Tolerancia, Respeto, Todos, Sociedad

Día lluvioso, otro, de este Noviembre pasado por agua, que hacía tanta falta. Día raro, en el que, sin motivo, me siento extraña en todas partes. Hasta en mí misma. Más, en mí misma que en ninguna parte. Como si anduviera de prestado por mi propia vida.

Un día de esos, en los que te juras por tus muertos que nunca más, de todo lo que haces, a sabiendas de que no lo cumplirás, claro. De ganas de volverse a acostar cinco minutos después de haberte levantado, tarde, para empezar. Pero no puedes, claro también, y sales corriendo como si fuera importante llegar a alguna parte, como si, de verdad, te importara llegar a no sé qué sitio, en no sé qué tiempo, para hacer no sé qué.

Cansada, dormida, más tonta que de costumbre, que ya es decir, vas y vienes en piloto automático, porque no tienes fuerzas para pilotarte a mano. Ni mucho interés, la verdad. Y encima hace un frío que pela, aquí, en el sitio que elegiste para vivir, porque nunca hacía frío. Otro timo.

Día absolutamente propicio para pedir asilo político en unos brazos abiertos, y desfallecerte un poco, como las antiguas. Pero no pides, porque tú no pides nunca, y en días como hoy, menos, no sea que te den, encima. Y de antiguas mejor ni hablar a esta edad, que se supone que ya lo estoy aceptando, y estoy a pique de encontrar la felicidad de puro gusto de ser mujerorgullosadetener50añosyalgunosdías. JA!

Y las tardes que se acaban cuando empiezan, o sea a las seis más o menos, y las noches que empiezan a mitad de la tarde y no se acabn nunca, y el agua que no deja de caer, para bienaventuranza del campo y de los calvos, y para maldición mía, que debo ser poco rural, y calva, toco madera, no creo que me quede, aunque haya sequía en el próximo quinquenio... 

Socorro. Creo que no encuentro la salida del charco, es urgente que llegue Abril, por lo menos.

Etiquetas: Lluvia, Frío, Tonterías

Llevaba ya mucho tiempo metiendo mis comeduras de coco en el armario, sin orden ni concierto, y cerrando la puerta a presión, apoyando todo el peso de mi estropeado cuerpo para conseguirlo. Era inevitable que un día, al abrir para guardar la enésima, se me cayera todo encima. No es bueno acumular y esconder. Joder, yo debería saberlo, es mi trabajo.

Pero como en casa del herrero se come más veces de las deseables con cuchara de palo, he tardado un tiempo en recuperarme del aporreo de mis propios trastos mentales y en intentar, sin saber todavía seguro el resultado, limpiar y ordenar todo este caos, lo mejor posible.

Hace nada que se me han caído 50 años encima, y no os podéis hacer una idea, o sí, de lo que pesan. Y del trabajito que me está costando no sucumbir al análisis minucioso y sesgado al que me someto, o defenderme del juicio rápido y suspenso general de toda mi vida. No es nada fácil ganarle por la mano a la  Señorita Rothenmeyer que llevo dentro, y que es una mujer sin piedad.

Por eso el silencio. Por lo menos hasta tener algo medio coherente que decir. Y a ser posible sin ponerlo todo pringando de mocos y de lágrimas. ¡¡Qué jartita me tiene ya la menopausia y la falta de estrógenos de las narices!!

P.D. Gracias a todos aquellos que os habéis preocupado por las largas vacaciones de la menda. Ya estoy aquí. O eso me gustaría.

Etiquetas: Volver, Menopausia, Juicio, Análisis

Ya sé que suena a amenaza fantasma, pero es cierto, volveré. No sé cómo ni cuando, pero no desapareceré por mucho más tiempo.

A veces pasan cosas difíciles de explicar, difíciles de compartir y difíciles de obviar. A veces una necesita guardar silencio para procesar y seguir rodando. En eso ando. ¡¡Ya me gustaría a mí estar de vacaciones!!

Os deseo un buen verano y unas estupendas vacaciones para aquellos que tengan la suerte de poder disfrutarlas.

Sed wenos que os leo...

Etiquetas: vacaciones, silencios

Etiquetas: Chicago, Música

Tengo sentido del humor, aunque sea negro, o raro como me dijo una vez mi amiga del alma cuando todavía no lo era: -"Respi, aquí no se entiende muy bien tu sentido del humor, y la gente puede creer que le estás tomando el pelo..."- .

 No sé si es natural, o me lo he propuesto, pero tengo sentido del humor. Me gusta reírme y aprovecho cualquier oportunidad que se me presente mínimamente favorable, para darme un baño de endorfinas en forma de carcajada o, mucho más frecuentemente, de sonrisa. Para hacerle un guiño a los reveses. Que les den.

 Seguramente porque me parece que hay demasiadas cosas terribles en la vida que no me han pasado, y hay que celebrarlo, porque me podrían pasar. Todo aquello que es posible, puede pasarle a cualquiera, y yo me estoy librando, de momento, de muchas cosas de las que otras personas no se han librado. No voy a enumerar, pero ¡como para no estar contenta!

 Mi trabajo roza, muchas veces, la parte más triste de la vida, y otras muchas, más que rozarla, se sumerge por completo en ella. Si no fuera porque me empeño en quitar drama, en buscar el lado cómico que, casi siempre, tiene todo lo que nos pasa, no sobreviviría a la contemplación del lado obscuro, y además, inmersa en él, no podría tender el puente necesario para ayudar a nadie a salir de ahí.

 En el despacho me río mucho, y mal se me tiene que dar el día, si no consigo que el de enfrente se ría también. Me encanta cuando alguien me dice lo que se divirtió en la terapia, y eso que siempre se empieza haciendo uso de la caja de klinex que tengo en mitad de la mesa, a mano, porque sé que la van a necesitar casi seguro.

 Pero pasado ese primer mal trago, solemos reírnos. Nos reímos, que no es lo mismo que no tomarse en serio las cosas. Reírse de lo propio, es la forma mejor de objetivar las cosas y a nosotros mismos, y ese suele ser el primer paso para poder arreglar algo.

 Bien mirada, la vida suele ser más cómica que otra cosa. No hay nada más cercano a la comedia, que el drama. De eso, sabe mucho Hollywood.

 Por eso admiro profundamente a la gente que sabe tomarse a broma a sí misma y al mundo. A los que saben dar la vuelta al panorama y sonreír ante las trampas de la vida. A los que parece que no se toman nada completamente en serio, porque estoy convencida de que son los más serios de todos. Los más formales. Los más fiables en los malos momentos.

 Por eso también, me pueden las situaciones en las que la gente se empeña en darle a todo demasiada importancia. Sobre todo a sí mismos. Y normalmente no la tienen, pero aunque la tengan. Y es en esos casos (cuando me rodean caras de pena, habitualmente además por cosas normales, puede que incómodas, sí, pero normales, y una solemnidad excesiva, como si realmente el asunto fuera de vida o muerte, cuando casi nunca lo es), cuando no me sirve mi sentido del humor negro, blanco, o del color que sea. Aunque lo intente, y dios sabe que lo intento. Me pongo de mal humor y soy incapaz de reírme. Me cabrea el melodrama. No me pone triste, me cabrea de una forma extraordinaria.

 Hay muchas maneras de ver las cosas, pero negras es como no se ven. Y si es de noche, menos. Pero mira que hay gente que se empeña...

Etiquetas: Personas, Vida, Humor, Melodrama

Etiquetas: Ballet, Tchaikovsky

Suena una alarma de incendios. No puedo moverme. Decido morir quemada y me doy media vuelta. Vuelve a sonar. No huelo a humo. Mierda, el despertador. Las siete y media. ¿Quién me mandará a mí dar citas a los madrugadores?

 Trato con todas mis fuerzas de abrir un ojo, y en vista de la dificultad, me pienso un rato si será obligatorio abrir el otro. Me pesan los párpados como si fueran de plomo. Haciendo un esfuerzo infinito, retiro las sábanas y estoy casi convencida de que he podido incorporarme, aunque no podría jurarlo.

 Sentada en el borde de la cama, me pregunto si no podrán pasar sin mí las citas de hoy, y si mis hijos estarían de acuerdo en hacer ayuno involuntario si no gano dinero para comer este mes. Me contesto que no a las dos cosas.

Con plena conciencia de que no hay marcha atrás, me levanto y me arrastro, literalmente, hasta el cuarto de baño. No tengo valor para afrontar el espejo, así es que decido seguir con los ojos cerrados. Total, para lo que hay que ver...

 Mientras echo el resto tratando de sostener una esponja que parece tener vida propia, me juro por mis muertos que esta noche me acostaré temprano. Que esto de bloguear hasta las tantas es un invento del diablo y que, probablemente, me caeré muerta antes de dos horas, en mitad de la calle, para regocijo de las gentes de buenas costumbres que se acuestan con las gallinas, que es lo que tendría que hacer yo. Si a quien madruga (adecuadamente, supongo), dios le ayuda, ahora me lo explico todo...

 Ya en la cocina, y de pie para no dormirme, derramo parte del café antes de atinar en la taza. Me lo bebo hirviendo, esperando el efecto de una anfeta. No noto nada. Insisto. A la segunda taza, empiezo a notar que ya soy capaz de mantenerme erguida casi sin ayuda.

 Mi hija, que hace media hora que está levantada, y canta (!!!!!!), entra como una tromba contándome algo que no soy capaz de descifrar. Pido BIS con cara de boba. "Pues acuéstate antes, mamá, hija", me regaña. Decido que en ese momento, aún a riesgo de perder mi autoridad, no tengo energía suficiente para contestar que qué más quisiera yo, y que cuando sea madre, comerá huevos. Lo pienso, palabra, pero no puedo articularlo.

 El otro, el que faltaba, se levanta también como si fuera lo más natural del mundo. Empiezo a pensar si no habrá habido confusión en el nido del hospital, porque estos niños no tienen nada que ver conmigo. Mira que si ha empezado la invasión de los ultracuerpos... Lejos de adivinar mis pensamientos, él me sigue contando no sé qué de la Eurocopa y de unas casillas. No estoy muy segura de haberlo entendido todo, pero ya voy pudiendo contestar algo. Me tranquilizo, vamos a mejor.

 Son las nueve y media cuando salgo por la puerta a todo correr. Nunca seré capaz de explicarme cómo nadie se da cuenta de que, sea la que sea la hora en la que esté de pie, no me despierto hasta las doce. Aunque hable. Más si hablo.

 Es evidente que hoy tampoco me iré a la cama temprano. Lo que me costaría trabajo ahora, sería cerrar los ojos. Ser noctámbula es una maldición, estoy convencida, por ser Jack El Destripador, lo menos, en mi anterior vida. Seguro.  

Espero que mis muertos sepan perdonarme.

Etiquetas: Mañanas, Madrugar, Noctámbulos, Bloguear

Lo veo a lo lejos. Sin problemas hasta para mí que soy miope. El paisaje es tan llano, que sería imposible no verlo. No se me encoge el estómago. No sé si porque ya lo llevo encogido del viaje con conductora primeriza, o porque el influjo maléfico que ha ejercido siempre en mí, ese trozo de La Mancha, ha perdido todo su efecto. En cualquier caso me alegro. ¿¿Mira que si fuera que ya soy mayor??

Paramos el coche y esperamos a que vengan a buscarnos. La gente que pasa no deja de mirarnos, y tengo la impresión de que, de un momento a otro, alguien nos dirá: -"¿Vosotras de quien sois, chicas?!"-

El pueblo no ha cambiado nada en estos nueve años. Casi me da un escalofrío al pensar que alguna vez me planteé vivir aquí. Trato de recordar algo agradable para darme ánimos. En el pasado no encuentro nada, pero si pienso en mañana, mi parte más perversa se sonríe por dentro. O eso quiero creer.

Nuestro guía llega y me mira a distancia prudencial. Calibra y masculla con sorna: -"Cuarenta y cinco en canal... cada día estás más lustrosa..."- Yo le arreo en la espinilla, es lo bueno de estar en el pueblo, puedes dejar de ser civilizada, pero estoy encantada de encontrar una cara amiga de verdad por estos lares. Cuando se acerca por fin a darnos un beso, oigo que me dice bajito: -"Valiente..."- Me río por no llorar y pienso quien me mandará a mí, venir a enterrar fantasmas, (yo, que no creo en los espíritus) a pueblos perdidos de La Mancha. Pero me envalentono, y digo socarrona: -"¿Tenías alguna duda?"- Y sé que no la tiene, porque todas las tengo yo...

A las doce del día siguiente llamo al timbre tres veces, como siempre. Me abren desde arriba sin preguntar y sin asomarse. Llamada familiar, claro. Subimos las dos la escalera como las que van a morir, y ni siquiera pueden saludar.

Cuando nos ve, mi exsuegra no sabe si alegrarse o morirse del susto. No puedo menos que comprenderla porque siento lo mismo. La pregunta que se ha instalado a vivir en mi cerebro desde ayer, vuelve a hacerse presente: "¿Qué coño hago yo aquí?", me digo mientras me dejo besar y abrazar por la mujer que ya no puede hacerme nada. Me reconforta pensar que estará haciendo cábalas por mi presencia, y que nada de lo que piensa que voy a hacer, voy a hacerlo. Pero ella no lo sabe. Casi puedo leer su pensamiento y casi me da pena. Y rabia, porque ojalá fuera yo como ella cree que soy. Pero sólo soy como soy. Asustar a un fantasma. Algo es algo.

Me resulta raro sentarme de nuevo en la cocina en el mismo sitio en el que me senté durante 20 años. Tiene los ojos llenos de lágrimas, y aunque sé que por lo menos la mitad, son de cocodrilo, me emociona la otra mitad y sé que, para variar, no miente cuando dice que me echa de menos. Algo tarde, pero me echa de menos. Miro a mi hija, que seguro está pensando lo mismo que yo, y la veo más hermosa que nunca, y más valiente, y con el corazón más grande que conozco, consolando a su abuela, quitando hierro a estos años de ausencia, y de mentiras que las dos sabemos que no acabarán aquí.

 A la hora de irnos, alguien me pide perdón. Y soy tan imbécil, que en vez de disfrutarlo a cámara lenta y con el Aleluya de Haendel de fondo, que es lo que el momento merece, me da tanta pena, que susurro enseguida: -"Anda, tonta, no pasa nada"- y doy un abrazo de verdad a mi excuñada, mientras lloramos las dos a moco tendido. Para matarme.

Tonta del todo, porque sé que me arrepentiré de no haber traído un notario que diera fe de todo esto, o por lo menos, disfrutar poniéndoselo todo un poco más difícil. Porque recaerán. Seguro. Y yo volveré a dolerme. Y los habré perdonado en vez de matarlos, o fustigarlos con el látigo de mi indiferencia (o en su defecto, con uno de siete colas).

Ya en la calle, mi hija y yo cogidas de la mano, sonreímos sin volver la cabeza, con plena conciencia de que hemos ganado una batalla en una guerra perdida que nunca quisimos librar.

Pero hay momentos, que merecen un viaje a muchos kilómetros de distancia, aunque sea nueve años después. Y aunque una esté completamente segura de que no servirán para nada más, que para una misma.

Etiquetas: Volver, Mentiras, Perdón

Visito al otorrino de mi familia, al que conozco desde hace 20 años. Nos tenemos un aprecio extraño y casi siempre me pincha porque sabe que salto. Es un buen hombre, pero me cabrea la situación de poder que supone ser "el médico" cuando uno es el paciente, y él lo sabe y se aprovecha. ¿¿He dicho ya que odio a los médicos en general y a alguno en particular??

 -Menda, amable, proponiéndome no cabrearme esta vez, pase lo que pase: "Toma, los análisis de mi hija, no puede venir, está en Sevilla, ya sabes, los exámenes"

 -Otorrino, con media sonrisilla irónica:"Ya, ¿y tú? ¿No tenías que haber venido cada seis meses, para que yo vigilara tu conducto? Hace por lo menos 5 años que no te veo el pelo. Luego me dirás que estás sorda."

 -Menda, tratando de cambiar de tema y de no sentarme en el sillón. Por no obedecer más que nada.: "Pues ya me has visto el pelo. Más largo. Por mí no te preocupes, yo estoy estupenda."

 -Otorrino, con sorna y el aplomo de saber que está en SU despacho...: "Que estás estupenda nadie se atrevería a ponerlo en duda, Respi, pero siéntate ahí y déjame verte el oído."

 -Menda, con sensación de que me está tomando el pelo, pero en mis trece, sin moverme del sitio: "Qué manía con verme la oreja, que estoy bien, si hubiera querido enseñártela, hubiera pedido cita para mí."

 -Otorrino, esperándome en el sillón de reconocimiento, pesadísimo: "Que te sientes y te calles."

 -Menda, cabreada, pero sentada en el sillón con la oreja al descubierto: "¡¡Qué pesadito te pones!!"

 -Otorrino, graciosillo él: "y eso que te pido que me enseñes la oreja, que si te llego a pedir verte la úvula..."

 -Menda, cogida por la oreja, pero odiando a los que van de listillos y segura de haber perdido la apuesta conmigo misma de no cabrearme: "Eso es más fácil, con decirte que NO abriendo mucho la boca, me la habrías visto entera."

 -Otorrino, dueño de la situación y de mi oreja: "Y qué, ¿cómo estás de ligues?"

 -Menda, atónita y a punto de levantarme y llevarme el otoscopio puesto: "Y tú, ¿¿cómo estás de forúnculos??"

 -Otorrino, descojonado pero en retirada: "Qué desagradable eres, hija, Respi."

 -Menda, acordándome de sus muertos: "¡Y tú qué cotilla!"

 Y todavía me queda la revisión ginecológica. Vaya racha. Odio a los médicos, es mutuo y pretenden que vuelva. Lagarto, lagarto...

Etiquetas: Médicos, oído, confianzas

Conocí una vez a un chico estupendo, que hablaba con un póster de Jesucristo que tenía en la pared de su cuarto. No era especialmente creyente, así es que los problemas se hicieron evidentes, cuando el póster empezó a contestarle.

 Desarrolló una psicosis por abuso de sustancias a los 18 años. Desde los 14, consumía cuanto caía en su mano, y en el resto de su cuerpo, a pesar de su buena crianza y los esfuerzos de su madre que, jamás, en todos sus años de profesión con otros hijos, había tenido que lidiar con algo semejante.

 De vez en cuando lo veo por la calle, debe andar ya por la treintena, deambulando solo, ido, desamparado y serio. Sé que está medicado y ya no tiene alucinaciones, ni delirios, pero su vida se paró hace más de una década, y los infinitos psiquiatras, psicólogos, y otros técnicos de la salud, no hemos conseguido volver a ponerla en marcha.

 Era un chico muy guapo, belleza andaluza típica, moreno, alto, con buen porte, y una dentadura espectacularmente blanca y perfecta. Aunque cuando llegó a mí, ya empezaban a notársele los estragos de la enfermedad, seguía siendo un muchacho atractivo e inteligente, con todo por hacer.

 Probablemente no haga nada, ya, más que estar aislado y pasarlo una veces peor que otras. En parte por la propia enfermedad, que suele ir degenerando, y en parte porque los efectos secundarios de los antipsicóticos no son moco de pavo, hasta el punto de que muchos enfermos prefieren los propios síntomas de la enfermedad, a los de la medicación.

 Leo que España está a la cabeza de consumo de cocaína. Cuatro veces más que el resto de los europeos, y por delante de EEUU. En algo había que ser los mejores. Vaya medalla, es para estar orgullosos.

 Si ya no entiendo, seguramente por la edad, que uno salga a divertirse a partir de la una de la madrugada, hora en la que hasta Cenicienta era ya una calabaza, menos entiendo todavía, que se salga para "cogerse un ciego". Será que a mí me gusta tener los ojos abiertos y la cabeza. Que nunca se sabe para qué, ni cuando, te pueden hacer falta.

 Claro que tampoco entiendo que se institucionalice el Botellón y que, como la cosa más natural del mundo, los Ayuntamientos dispongan lugares para que los jóvenes se emborrachen en masa y en público, o se coloquen, o lo que sea, oficialmente, y con polis alrededor. Porque eso de perjudicar al prójimo si hay que evitarlo, pero si ellos quieren destruirse el hígado o las neuronas, ya no es cosa del Estado ponérselo difícil.

 Y que nadie me argumente con los Mayas y sus colocones, que no estoy para jodidas estupideces no extrapolables.

 Así es que cuando pienso en que tengo dos hijos que no fuman ni tabaco (milagrosamente, con una madre fumadora como yo), y beben Coca-Cola y Nestea, me dan ganas de ir de rodillas en peregrinación al manantial de Lanjarón o algo parecido, con todos los dedos cruzados, para que sigamos así.

 A veces,  mi trabajo, y la sensación de impotencia que puedes llegar a tener, son muy, pero que muy, jodidos.

Etiquetas: Modernidad, Sustancias, Pastillas, Psicosis, Consumo

Oigo esta canción y me acuerdo  de algo:

-"No sé cómo lo haces, pero cuando tú vienes, consigues que esto parezca un hogar. Debes ser tú, mamá."

(Mi hija en su piso de estudiante. Su madre engordó 3756473 kilos por un lado, y se murió de pena por otro. Vale, que sí, que soy rara...)

Me marcho hasta el lunes, disfrutad el fin de semana, voy a ver si lo consigo otra vez.

Sé que le debo visitas a todo el mundo, lo haré a mi vuelta (soy una inútil con el portátil), ¡¡Jurao!!

Etiquetas: Hogar, Home, Madres, Hijos, Música, Bublé

Guerra desatada en el PP. Lo importante, lo renovador, lo legítimo,  sería que fuera por ideología y no por intereses de poder, pero cómo separar lo uno de lo otro y aparcar el cinismo, visto lo que estamos viendo a diario...

 Que la derecha española está, todavía, unida a cierto repelús por parte de la mayoría, está claro si sumamos. Durante 22 años, el pueblo soberano (o parecido), le ha dado la oportunidad de regir sus destinos al PSOE, mientras que ha confiado en el PP, sólo durante 8 años. Las matemáticas no mienten. Digo  yo que por algo será.

 Y no creo que sea porque la gestión socialista sea mucho mejor en líneas generales, de lo que sería la del PP, la verdad, claro que yo soy una escéptica genética, sino que, estoy convencida, se explica mejor este reparto, por ese repelús, del que hablaba antes, y que sigue asociando en muchas cabezas, PP a Franco.

 Probablemente no es justo, ni a lo peor, demasiado consciente, pero creo que pesa a la hora de votar. Es cierto que yo me dedico a analizar cabezas, y eso me permite interpretar las situaciones desde otros puntos de vista, pero digo yo ¿es que a estos partidos no los asesora nadie más que su peor enemigo?

 Quizá el Sr. Rajoy, Don Mariano, haya hecho un análisis parecido al mío, y haya decidido deslindarse, en lo posible, de semejante asociación mental, con un lavado de cara general, y un ajuste de posición al centro. No me parece mal si se pretende gobernar, vistos los últimos y los penúltimos resultados electorales. Y me parecería hasta bien, si el análisis ha llegado, hasta, darse cuenta de la demanda de muchos españoles. Aunque creo que eso sería ya demasiado pedirle.

 Pero está claro que a muchos sectores de su partido, no les parece lo mismo. No parece que los españoles estén muy por la labor de la derecha dura del Sr. Aznar, Don José María, o de la Sra. Aguirre, Doña Esperanza (anda que hay nombrecitos que parecen profecías con mala leche).

 En un país todavía traumatizado por años de dictadura, y últimamente recordados, (a mi parecer, de forma poco oportuna, una vez que todos habíamos enterrado el hacha de guerra, y una generación entera sólo conocía ya la democracia como estado de gobierno), por la Memoria Histórica de marras, creo que la derecha se hace un flaco favor a sí misma, demostrando públicamente que no está dispuesta a desplazarse suavemente hacia un sector más centrista y menos duro.

 Convencida ya de que las gestiones de unos y de otros, de la izquierda y la derecha, a la hora de la verdad, son muy parecidas, o sea, ir a lo suyo y no a lo nuestro, por lo menos podrían ahorrarnos estos espectáculos lamentables, que no hacen más que aumentar la sensación de canibalismo intratribu, que ya teníamos todos.

 Y, lo que es peor, la desidia del público, por algo que a mí me parece que es tan importante como el concepto de política, que en una de las acepciones de la RAE es: "Arte, doctrina u opinión referente al gobierno de los Estados".  Y según la Wikipedia: "La política (del griego πολιτικος (politikós), «ciudadano, civil, relativo al ordenamiento de la ciudad») es el proceso y actividad orientada, ideológicamente, a la toma de decisiones de un grupo para la consecución de unos objetivos." Recuerdo a los lectores, que pese a lo que pueda parecer, esos objetivos de los que habla, son los nuestros. Los de los ciudadanos.

 Leo en un periódico, que en los foros de la web del PP, se acusa al Sr. Rajoy, Don Mariano, de querer romper España. Qué manía con las roturas. Y eso que hasta hace nada, era él mismo quien acusaba al Sr. Zapatero de lo mismo. Me cansa la poca originalidad. Y lo que más me cansa es el cinismo, una vez más, de la clase política.

 Seguramente pecaré de ingenua, pero espero que todos estemos tomando nota de cada paso de unos y otros, porque dentro de nada, será tiempo de evaluar. Si es que nos dejan opciones, claro.

Etiquetas: PP, Política, Rajoy, Aguirre, Derecha

Etiquetas: Anuncios, Spots, Argentina, Niños, Madres